Tem uma estranha sensação que insiste em voltar. É uma brincadeira de iô-iô. O que libera o cérebro do homem diante da tão cobiçada garota? Não entendo porque não podemos escolher o que queremos ser. Adultos, velhos ou crianças? Pai ou filho? Tem uma estranha sensação que não insiste em partir. Corre pro colo das mães e dorme e fica ali até o dia amanhecer um dia. Se é que ainda se amanhece. Lembro da Solidão chegando, com uma mochila escura e dois cantis de água pendurados na cintura. Lembro da noite, mas merda... não lembro da lua. E mais patético é ser atropelado pelo próprio pensamento. E não poder rir e muito menos dormir, parece piada, parece poesia. E a vontade de desistir que nunca pode ser partilhada. E a vontade de existir que nunca é encontrada? Como os postes de luzes acesas na Liberdade. Como o choro contido de uma criança. Como qualquer coisa que me colocam à mesa. A fome não está saciada. Bom, os títulos são os mais difíceis e os menos coerentes. É qualquer coisa que me vêm à cabeça. Se tem a ver é o que menos importa. E quem foi que inventou essa coisa de que tudo precisa ter um sentido? Daqui a pouco volto do almoço e em que será que estarei pensando?
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3 comentários:
Ai, sempre dando uma pankada para acordar. Grande texto, em poucas palavras, sem enjoar, mandou ver o valor da existencia, sem chatice, mas com ternura e força. Um abraço.
Valeu Camilo pelos comentários sempre inteligentes e pertinentes... cara... ta impossível comentar no teu blog muito... visito-o a todo instante... gosto muito dos seus texto interiorano... diferente... não tem como mudar a configuração pra ter a opção de comentar sem ter uma conta no google como este? abraço
Estou vendo isso com uma amiga minha, a que me ajudou a criar o blog. Ve que sou amador nessas coisas, mas acho que tem um jeito, claro. Um abraço.
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